Доктор, я просто зажмурюсь. Можете взять пинцет.
Начать медленно извлекать из меня печали. Я только вот сомневаюсь, когда разрыдаться - в начале, Или в конце. Ваших оперативно-так сказать-розыскных работ. Я - робот. Это гораздо проще, чем брать снова аперитив, В то время, когда остальные идут молиться. Вымереть - или спиться? Никаких перспектив. Он никогда не спрашивал, отчего меня кроет, Отчего меня так трясёт. Не читал моих книг и писем. Для него каждый день был выверен и осмыслен. (И это всё, Говорило о том,что он никогда не прочёл бы меня запоем) Только случилось, что телефон ни разу не зазвенел. А я ведь, представляете, придумала диалоги, Все прокрутила тысячу раз в голове, чуть ли не описала в блоге. Как он посмел не вернуться? Как он только посмел? Я, честно сказать, хватаю любую нить. Мне кажется, меня ненормальной считают люди. Я думаю он разбился, врезался в ограждение, и не смог позвонить. Ведь это бы значило, что Просто. Не смог. Позвонить. А вовсе не - глупость какая- что он меня вдруг не любит. Я разучилась писать складно и хорошо, А всё потому - мне отключили диализаторы, датчики, вынули к чёрту душу. Ну и отлично, чего мне желать еще. Ну и отлично. Теперь ничего не разрушу. И никого не разрушу. Доктор, прошу, пропишите мне остановку сердца. Скучно мне жить на Земле. И сволочь я та ещё. Доктор, другой вариант - привезите мне с отдыха в Греции, Соломинку. Ну знаете, ту, за которую хватаются утопающие.
